Мама, мама...
Уже 17 лет ты не встречаешь меня на пороге дома.
Вот уже 17 лет никто не спрашивает меня:
- "Как ты, сын?"
- "Как твои дела?"
17 лет, как я живу один, так и не завел семью, поменял кучу работ, старею, иногда выпиваю, много курю, влюбляюсь, тискаю женщин. И вроде бы здоров, но иногда под вечер становится так одиноко, что тянет к окну, тянет шагнуть туда, в пустоту и чтобы разом... И что потом?
Я помню как ты болела, а я ничем не мог тебе помочь, я мог только покормить тебя из ложечки и когда тебе становилось легче, мог посидеть рядом с тобой, пока ты не уснешь.
Каждую ночь я вставал и тихонечко подходил к твоей комнате, чтобы удостовериться, что все нормально...

Но я проспал тебя, прости, не знаю как так получилось - проспал...
То утро было плохим и тебя не стало.
А я не мог даже плакать, просто не мог и все.

Плакал я спустя несколько недель, когда ты мне первый раз приснилась.
Господи, я ревел, только от одной мысли, что я так и не попрощался с тобой.
Прости меня мама... Так получилось.

А теперь ты мне снишься очень редко...